"Tu resterai bien manger ... ? dit Gabriel
- Oui ... mais ; enfin ... pas longtemps ... Dylan ...
- Oui ? Quelque chose cloche ?
- Je me sens ... je me ..."
Et c'est à ce moment précis qu'elle tomba, tête la première sur la table en bois, assommée. Gabriel avait sédaté son sirop de mort. Un liquide rose, peut-être du Théralene.
Il sortir un gigot du congélateur : "Mais c'est que ce serait presque aussi lourd qu'un cadavre !".
Les minutes, les heures, passèrent. Comme allait trépasser Manon. Enfin, c'est le schéma le plus probable. Elle a été disposée dans une autre pièce, une pièce plus classique que la vulgaire cuisine de campagne de Gabriel. Sur la table, du vin rouge, des chandelles, et Dylan.
Tandis que Manon se réveillait à moitié shootée, Gabriel coupait le gigot de marmot : "C'est du veau ?", la question de Manon était pertinente, mais le fait est qu'elle n'est plus elle même :
"Oui, de la chair tendre, maintenant ne interrompt pas pendant le dîner sinon tu vas aller à la table des petits.
- Oui monsieur ..." Sa tête tournait, la pièce aussi. Mouvements rapides et furtifs de la rétine et de l'iris. La cornée s'usait. Alors que Manon cherchait encore son fils, elle ne fit qu'une bouchée de sa progéniture qui n'était pas plus loin que son assiette : "C'est bon."
Gabriel avait atteint son deuxième objectif, TORTURE.
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